第839章 阿城的逃离

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一、腊月二十九的黄昏

阿城站在院子里，听着堂屋里父亲的声音。

那声音像钝刀子割肉，一下一下，不紧不慢，却让人心里发慌。

“你那个工作，有什么干头？一个月挣那俩钱，够干什么的？我跟你说，趁早回来，跟着你二叔干装修，一天三百，比你那个破班强多了。”

阿城没吭声。他攥着手机，屏幕上是领导发来的消息：节后项目紧急，初五就得返岗。他把手机揣进兜里，低头往屋里走。

“我跟你说话呢，你听见没有？”

父亲的烟锅子在桌沿上磕了磕，磕下来的烟灰落在地上，被风一吹，扑到阿城的裤腿上。阿城低头看了一眼那灰，没拍。

“听见了。”

“听见了？听见了你不吭声？你那个态度，像什么话？我辛辛苦苦把你养大，供你念书，供你上大学，你就这么跟我说话？”

阿城抬起头，看了父亲一眼。

父亲坐在堂屋正中的椅子上，背后是供着祖宗牌位的条案。那条案是爷爷留下来的，黑漆已经斑驳，可父亲每年腊月都要擦一遍，擦得锃亮，然后点上香，磕头，念叨祖宗保佑。

保佑什么呢？保佑这个家鸡飞狗跳？保佑儿子一年到头不想回来？

阿城没说话，转身进了自己那屋。

门板在身后合上的那一刻，他听见父亲在外头骂：“什么东西！念了几年书，翅膀硬了，眼里没老子了！”

阿城靠着门，慢慢滑下去，蹲在地上。

这是腊月二十九。再过一天就是除夕。别人家都张灯结彩贴对联，他家呢？院子里那棵老槐树光秃秃的，枝丫戳向灰蒙蒙的天，像几根骨头。

他掏出手机，翻到大学室友老马的对话框。老马去年结婚，今年在岳父家过年，朋友圈里发了九宫格，红彤彤的窗花，满桌的菜，他搂着媳妇笑成一团。

阿城往下翻，又翻到高中同学建国的朋友圈。建国没考上大学，跟着他爹跑大车，今年跑了趟新疆，发了个视频，茫茫戈壁滩上，他站在车顶上喊：“过年不回家！挣钱要紧！”

底下点赞一片，有人评论：“牛逼！”

阿城把手机扣在床上，仰起头，看着天花板上那道裂缝。

裂缝从他头顶一直延伸到墙角，像一道劈开的伤口。他小时候就看见这道裂缝，那时候他问母亲：“妈，房顶会不会塌？”

母亲说：“塌不了，你爹说了，再用二十年都没事。”

母亲已经不在了。那道裂缝还在。

二、父亲的真理

阿城的父亲，叫阿贵。

阿贵这辈子，活得理直气壮。

他十七岁进厂，干到五十岁下岗，三十年工龄，换回来一万三千块钱买断费。他把那笔钱攥在手心里，攥了三天，最后买了两头猪崽，在后院垒了个猪圈，开始养猪。

猪价好的那两年，他挣了点钱，逢人就说：“你看，我早说了，念书有什么用？养猪不比你们挣得多？”

后来猪价跌了，猪瘟来了，一窝猪死得只剩一头。他又说：“这就是命！老天爷不让你发财，你发不了！”

阿城那时候上初中，每天放学回来，就看见父亲蹲在猪圈边上抽烟，烟灰掉进猪食槽子里，猪也不嫌弃，拱着鼻子吃得欢。

阿城说：“爹，要不别养了，你找个活干。”

阿贵把烟头往地上一摔：“你懂个屁！老子干什么，还用你教？”

阿城就不说了。

他渐渐学会不说。

不说，就不会挨骂。不说，就能熬过去。不说，就能把那些话从耳朵里漏出去，不在心里留。

可有些话，还是留下来了。

阿城考上大学那年，村里放了两场电影，支书亲自上门送红包，说阿城是村里第一个考上211的，给全村争了光。阿贵那天喝多了，拉着支书的手，说：“我这儿子，随我！聪明！当年我要是有机会念书，我也能考！”

阿城在旁边听着，没吭声。

开学那天，阿贵送他到县城火车站，一路都在说：“到学校好好学，毕业了回来，咱们县城也有好单位，离家近，省得在外头受气。”

阿城说：“我想留在城里。”

阿贵的脸立刻黑了：“城里有什么好？房子那么贵，买个厕所都要几十万，你拿什么买？回来多好，咱家有房子，你娶个媳妇，生个孩子，我给你们带，一家子热热乎乎的，不比你在外头给人当孙子强？”

阿城没再说话。

火车开动的时候，他从车窗往外看，父亲还站在站台上，佝偻着背，手里夹着烟，烟雾被风吹散，露出那张被太阳晒得黝黑的脸。

那张脸上，是阿城从小就熟悉的表情——理直气壮，不容置疑。

三、第一次逃离

大学四年，阿城像一块干涸的海绵，拼命吸水。

他听老师讲经济学，才知道父亲说的“钱要攥在手里才稳当”是错的——通货膨胀会让攥在手里的钱变成废纸。他读社会学，才知道父亲说的“村里人都是这么活的，你还能活出花来”是错的——人的活法可以有很多种，不是只有他看见的那一种。他上哲学课，才知道父亲说的“想那么多干什么，吃饱了撑的”也是错的——人不想，就真的只是一辈子吃饱等饿，和猪圈里的猪没什么两样。

大三那年寒假，他回家过年。

父亲还是老样子，蹲在院子里晒太阳，手里攥着个半导体听戏。听见阿城的脚步声，他抬起头，上下打量了一眼：“回来了？瘦了。学校的饭不好吃吧？我就说，外头有什么好，不如回来，让你妈给你做顿好的。”

阿城说：“妈呢？”

“去你二婶家串门了。”父亲往墙根挪了挪，给阿城让出点地方，“过来坐，我跟你说点事。”

阿城坐过去。

父亲把半导体关了，清了清嗓子：“你明年就毕业了，工作找好了没有？”

“正在找。”

“找什么工作？回来吧，我跟你说，你二叔那边缺人，你跟着他干两年，把技术学到手，以后自己单干，一年挣个十几万不成问题。”

阿城沉默了一会儿，说：“我想留在城里。”

父亲的脸色变了。

“城里城里，城里有什么好？你念了几年书，就不知道自己是哪的人了？你是村里人，你爹是农民，你爷爷也是农民，你还想变成城里人？你变成得了吗？”

阿城攥紧了拳头，又松开。

他说：“爹，不是你想的那样……”

“我想的哪样？”父亲站起来，居高临下地看着他，“我告诉你，你别做梦了。城里人的日子，不是你过的。你就在村里，踏踏实实的，娶个媳妇，生个孩子，这辈子就过去了。你还想怎么着？你还想上天？”

阿城没说话。

那天晚上，他没吃饭，一个人坐在屋顶上，看着村外的方向。

村外是黑漆漆的田野，田野尽头是公路，公路通向县城，县城通向省城，省城通向更远的地

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